Reseña de El priorato del naranjo, de Samantha Shannon
Por Lucía Hinrichs,
¿Sería el mundo mejor si todos fuéramos iguales?
- Introducción.
Cuando la historia no logra arrojar luz sobre la verdad, el mito crea el suyo propio.
Si esperas encontrarte con una historia de fantasía convencional entre estas páginas, quizás debas pensártelo dos veces antes de meterte en su historia.
Con una fuerte crítica social escondida bajo premisas mágicas y fábulas de otros mundos, El priorato del naranjo relata una historia de dragones y doncellas con una perspectiva feminista, revolucionaria, una historia de amistad entre hombres desde la fortaleza típica de un amor romántico, una cara oscura de un amor truncado entre dos hombres donde se saborea la maldad sin necesidad de arrastrarla o condenarla de forma inherente a una identidad queer, y la historia de una mujer que tiene que luchar por hacerse un hueco entre los grandes puestos de valía de una nación desde una posición económica desfavorecida.
Es decir, cuatro grandes historias –que convergen en un momento álgido fantástico– narradas, esencialmente, desde una perspectiva real, con miedos y emociones palpables, placeres desvergonzados, luchas que se pueden traducir a la actualidad y muchos diálogos que reflejan preocupaciones, curiosidades, dudas y conclusiones por las que todas alguna vez hemos pasado.
1.- El libro.
Esta novela nos trae cuatro grandes historias con diversos protagonistas:
1) por un lado nos encontramos a Ead, quien debe proteger a la reina Sabran en una misión especial que nadie de la corte conoce,
2) y a la propia Sabran, quien debe engendrar una heredera para mantener no solo la línea de su linaje a salvo, si no también, basándose en la antigua profecía, impedir que el dragón que arrasó su reino hace mil años, El Innombrable, resurja de las profundidades de la tierra con su ejército de criaturas oscuras.
3) Por otro lado, Art, amigo de Sabran y leal caballero del reino, es enviado hacia un paradero desconocido que perteneció a los terrenos reales alguna vez, en su misión de enmendar la política exterior de Yscalin.
4) Desde la otra punta del mundo, Tané, una joven audaz que lleva tiempo preparándose para entrar a las honorables filas de los jinetes de dragones, se ve en una encrucijada tras un encuentro poco fortuito con un viejo exiliado de la ciudad natal de Sabran.
En un sistema que se cae a pedazos, y con tanta gente mirando por sus propios intereses, deben encontrar la forma de que el mundo que conocen no arda para siempre entre las llamas hasta que solo queden escombros.
2.- La autora.
Se trata de una escritora a la que critican por perpetuar en sus personajes femeninos el deseo de no ser madre. Samantha Shannon publicó por primera vez a los 21 años y, desde su primera novela, tanto los personajes como los sucesos llevan implícita mucha verdad de la vida diaria de la autora. A medida que iba escribiendo y, por consiguiente, creciendo y descubriendo el mundo, las posibilidades de nombrar a sus creaciones bajo algunas etiquetas se hicieron cada vez más necesarias, creando así una comunidad enorme de mundos fantásticos donde la diversidad de género, sexual, personas con discapacidad, racializadas o neurodivergentes tienen cabida. Explicaba en una entrevista para el Celsius 232 que ya que está hablando en el libro sobre un grupo de personas que luchan contra la opresión, ¿qué mejor que representarlo y darle voz a esas minorías?
'Tu miedo es natural'. Ead mantuvo su mirada. 'Que nadie te convenza de lo contrario'.
Además de estas identidades, la autora explicaba también que quería imprimir miedos reales a sus personajes femeninos; “Sabran tiene miedos humanos y femeninos como la maternidad, no ser madre, envejecer, cuál será su legado, dejar una heredera para que el mal no reine en el mundo, luchar contra las expectativas que todos ponen sobre sus hombros por ser mujer...”, alegando que elige la fantasía para poder desarrollar esas historias porque es un muy buen espejo del mundo real, pudiendo abordar temas de forma “no sermoneada” y teniendo la oportunidad de tomar distancia con cada uno y tratarlo con más ligereza. “Quería dar la sensación de que era una reina digna de fantasía épica, que se asocia mucho a los hombres con espadas que luchan y salvan gente, siendo en este caso ellas esas heroínas y a su vez personas con miedos reales.”
'Ser madre no siempre es fácil. Me parece que este es el secreto mejor guardado en todo el mundo'.
Samantha Shannon ha sido también criticada en lo personal por el tema de la maternidad y su decisión de no querer ser madre, queriendo traducir todo esto en su escritura; “Siempre nos han dicho que sobre nuestros hombros recae el peso de tener descendencia, porque si no el mundo se acabará, y en el libro ocurre de manera literal: si ella no trae descendencia, el mal reinará sobre el mundo y se acabará sí o sí, teniendo que dar luz a la futura reina para que esto no pase”.
Otro punto que quería destacar es que le gusta mucho normalizar la menstruación, porque cree que es algo que no suele aparecer mucho en otras novelas; “me acuerdo de leer Los juegos del hambre y pensarlo con Katniss”. Quiere contar la vida cotidiana de las mujeres normales y corrientes atravesando esas dificultades mientras están en ese contexto de fantasía.
También investigó la época de la reina Isabel, en la que era habitual que personas del mismo sexo compartieran cama, aunque no de “forma gay”, surgiendo así la primera idea sobre Sabran y Ead. Además, en el proceso de escritura de este libro, la autora se dio cuenta de que le gustaban las mujeres, y sabe que es algo que le acompañará para siempre.
3.- Temas principales de la novela.
3.1.- La discriminación de la mujer en la religión.
'Hay promesa en los relatos que aún no se han contado'.
La novela busca cambiar a través de la ficción los roles que la religión reserva a las mujeres. Así, El priorato del naranjo es un 'retelling' de la leyenda de San Jorge y el dragón, revisionada desde una perspectiva feminista y queer. En datos reales, tan solo el 0,5% de la historia registrada son historias de mujeres, historias que no podremos conocer jamás, ya que la inmensa mayoría de ellas eran analfabetas y no pudieron registrarlas, y otras muchas están enterradas por el paso del tiempo y el borrado histórico. Tratándose de un grupo que abarca la mitad de la población, es evidente que se trata de un porcentaje ínfimo al lado de las historias sobre hombres.
El libro pone sobre la mesa este hecho de una forma muy evidente; esas historias jamás podrán contarse a no ser que sea desde la imaginación, desde la eterna duda que se cierne sobre un pasado escrito por hombres, que deja inaccesibles historias inéditas, y nos condena a reconstruir sobre las que ya conocemos. En el libro existe una carga muy importante sobre la importancia de no registrar estos datos y del peligro de no poder acceder a las historias desde todas las perspectivas, aún más en ambientes profundamente misóginos como las religiones (desde las estructuras eclesiásticas y las instituciones religiosas con poder sobre el pueblo a lo largo de los años), llevándolo hasta el extremo de que pueda costar, literalmente, el mundo.
Demuestra que se puede dar voz a mujeres hasta ahora desconocidas y volver a contextualizarlas para que dejen de ser “mujeres trofeo” y se transformen en alguien que va más allá de un cuerpo gobernado desde el nacimiento por el mero hecho de existir.
3.2.- La imposición de la maternidad.
'Una mujer es más que un útero para ser fecundado'.
Se trata de dejar de considerar a la mujer como un "objeto pariente". Aunque el libro presente una versión extrema del tema de la maternidad, cuestiona muy bien la capacidad de decisión de las mujeres sobre querer ser madres o no y todo lo que ello implica. Nos hace preguntarnos hasta dónde se extienden los límites de nuestro propio poder de decisión y dónde comienzan los de una sociedad que te concibe como máquina reproductora en tu papel principal.
¿Podía Sabran realmente decidir si quería ser madre o no, teniendo el peso del mundo en sus manos desde el momento de su nacimiento? ¿Pueden muchas mujeres hacerlo sin miedo a decepcionar a sus familias, a sus parejas, a una sociedad que te inclina hacia el deseo de ser madre mientras disfraza la obligación no escrita de generar descendencia? ¿Y sin miedo a que eso les cueste el rechazo social, romántico o laboral? ¿Podemos decir “no quiero ser madre” con la misma tranquilidad con la que un hombre diría “no quiero ser padre”?
3.3.- La visión de la homosexualidad dentro de un régimen religioso.
'Si me hubiera convencido de que no era un pecador, nunca habría besado los labios que tanto anhelaba'.
Algo que me gustó mucho del libro fue la normalización de las relaciones homosexuales al nivel de las heterosexuales, y que en todas estuvieran presentes otras dificultades como las clases sociales, la nacionalidad (procedencia y residencia) o la creencia en distintas religiones.
Ver una normalización a este nivel deja que problemas con un impacto social peligroso como los ya mencionados tomen la importancia que necesitan para poder declararlos como un enemigo común al “amor” u otros vínculos afectivos.
3.4.- El sacrificio femenino como deuda eterna.
'Tienes ambición, Tané. Nunca te disculpes por eso'.
Sabran se esfuerza al máximo por ser una gran reina a la altura de todos, pero eso no es una conducta nueva ni nos resulta extraño de entender porque a lo largo de nuestra vida las mujeres siempre hemos sentido una especie de deuda permanente con todo lo que nos rodea.
Educadas para cuidar y proteger, para amar (dejando nuestra rabia a un lado), para ser dóciles y compasivas y para arriesgarlo siempre todo por los demás antes que por nosotras mismas, siendo constantemente relegadas al personaje secundario que hace que el protagonista triunfe. Pero, ¿qué ocurre cuando esos límites se rompen? Como por ejemplo cuando a Sabran se le arrebata la posibilidad de ser madre y de pronto ya “no es útil”.
¿Qué hacemos con todo lo que nos han enseñado cuando decepcionamos a los que debíamos servir? La respuesta debería ser clara: vivir tu propia vida. Aunque vivirla desde el principio es la utopía que en realidad me gustaría que existiera. En estas páginas se encuentra el mismo dilema para las tres protagonistas; a las tres se le arrebata la posibilidad de ser lo que habían entrenado toda la vida para ser. Al menos, de la forma en la que otros querrían. Y las tres encuentran una solución: reescribir desde el principio sus deseos, ponerlos por delante, existir sin pedir permiso.
3.5.- Los nuevos tipos de personajes femeninos.
'Ninguna mujer debería temer no ser suficiente'.
Una de las cosas más bonitas de leer entre estas páginas es sin duda la posibilidad de conocer a mujeres con historias propias, con nombres y apellidos personales, sin que tengan que basar su personalidad en un hombre que las defina. Sin ser la hermana de este, la mujer de aquel, o la hija del otro. Todas tienen referentes masculinos cercanos, pero no están vinculadas a ellos para poder tener una referencia de quiénes son. Es importante escribir sobre mujeres con nombres propios, porque la libertad empieza en una misma, y en la posibilidad de desligarse de que nuestra posición respecto a otros hombres sea la que nos defina.
3.6.- Las antagonistas mujeres y queer.
'La poca piedad que tengo, te la debo a ti'.
En la novela se desvinculan maldad, género y sexualidad. Así, una cuestión particularmente interesante es la construcción de personajes antagonistas que se muevan en una maldad retorcida y envenenada, que tengan deseos egoístas, envidia, avaricia, hambre de poder y venganza. Para construir todo ello, muchas veces se dibuja una estructura de bondad bajo la superficie que te haga empatizar con ellas. Una mujer mala solo puede haber sido traumatizada por un hombre o estar loca (no hay más que ver cualquier ejemplo de ficción), y creo que es hora de hacer entender que la maldad también es inherente al ser humano y que se puede llegar a empatizar desde un deseo frustrado o una tristeza profunda, sin que eso deconstruya al personaje y lo despoje de todas las capas complejas que forman esa maldad.
Kalyba, la antagonista, tiene miedos que la llevan a muchas de sus acciones, tiene deseos incumplidos y sueños rotos, tiene hambre de poder (otra cosa que también nos obligan a delegar a las mujeres en favor de los hombres) y eso la hace oscura y terrible. No es empática ni dócil solo por ser mujer. No tiene piedad. Teje sus propias acciones y ejecuta sus planes sin despeinarse, aunque sintiendo pequeños atisbos de culpabilidad o arrepentimiento. Porque nos han querido arrebatar hasta la rabia, y esa es una batalla que hay que volver a reconquistar con piedad o sin ella.
De la misma forma se construye también a personajes tan complejos como Nyclais, un personaje avaricioso y cruel que expone el lado más bruto y corrupto del ser humano. Algo que también me gustó mucho fue la forma de tratar a un personaje LGTB malvado sin aludir ni por un segundo a que ese “mal” estuviera ligado a su sexualidad, como hemos visto siempre en relación a castigos de personajes queer como la lesbiana que siempre se muere al final, la bisexual que contrae una ITS por “guarra” o el gay malvado. Hacer un personaje gay y malo, y que las dos realidades coexistan sin influenciarse es, sin duda, un gusto al leerlo.
3.7.- La descentralización de protagonistas masculinos.
Me ayudaste a hacer eso, Loth. Mientras tuviera a alguien con quien pudiera ser yo mismo, podía soportar ser alguien más con él.
Hay muchos hombres interesantes en este libro, pero sus historias transitan al margen de sus coprotagonistas femeninas y no pretenden solaparlas. Hombres llenos de ternura y amor, amigos que se abrazan y se besan y que se dejan la piel por los suyos, hombres que hablan de sus emociones y se mantienen al margen sin la necesidad de reclamar protagonismo, lo que da cabida a la posibilidad de dejar de centralizar las identidades masculinas en figuras típicamente heroicas y poder volver a repartir los papeles de forma más uniforme.
3.8.- La desinfantilización de las relaciones sexuales lésbicas.
'No soy tu reina —le susurró Sabran a flor de piel—, pero soy tuya'.
Como último punto, me gustaría hablar de las escenas sexuales lésbicas que hay en esta lectura. Primero debo aclarar que este no es un libro de romance ni 'romantasy', por lo que no son muchas y están muy repartidas a lo largo de la historia, así que no te adentres en él buscando este tipo de contenido.
Dicho esto, quiero señalar la importancia de narrar este tipo de escenas en un mundo dónde la lectura erótica se ha extendido con rapidez en la narrativa juvenil y ha llamado tanto la atención en muchos públicos donde parece que si no hay este tipo de escenas, el libro se considera insípido, aburrido. En El priorato del naranjo no están puestas al azar ni para contentar a las lectoras, sino para dar visibilidad y representar la existencia del sexo lésbico desde una perspectiva adulta que pone el deseo al mando y no la eroticidad.
Dos mujeres que se desean y se entregan con su cuerpo la una a la otra causando, por un lado, una impresión de estar ante algo sublime y, por otro, el impacto de la desinfantilización que existe sobre las relaciones sexuales entre mujeres, centradas muchas veces en darse la mano y conceder un beso al final. Las mujeres que follamos con mujeres también somos seres deseantes, ardientes, con hambre voraz. Somos adultas que disfrutamos del sexo y de las posibilidades que nuestro cuerpo y los ajenos nos otorgan, y es hora de que se visibilice sin el estereotipo absurdo de la centralización de nuestro deseo a través del deseo de los hombres.
Sabran y Ead saborean sus cuerpos y nadie, ni siquiera la lectora, puede mirar, porque el deseo es y será universal, y la intimidad, hoy y siempre, un regalo mutuo entre personas que así lo eligen.
- Conclusión.
En definitiva, para ser una historia larga (alcanzando una extensión de casi mil páginas en el formato bolsillo), es muy disfrutable de leer y no termina resultando cansina ni aburrida. Aunque los primeros capítulos sean un poco densos —cosa que suele pasar en los libros de fantasía debido a la cantidad de nombres nuevos y términos desconocidos—, poco a poco te puedes ir adentrando en un mundo lleno de posibilidades únicas y emocionantes.
Una lectura fresca, llena de acción y de magia. Te hace desear generar fuego con las manos y montar en un dragón. Es el tipo de fantasía que yo habría querido leer a los 16 años, aunque también la disfruté muchísimo a mis 23.
- Bibliografía.
SHANNON, S. (2021). El priorato del naranjo. Barcelona: Roca.
Entrevista en Celsius 232 https://www.youtube.com/watch?v=JJvNoFfkic8
